SEXTA DE CONTOS

  (Delman Ferreira) Depois do futebol das quartas, entre caixas de cerveja e arroubos de teorias conspiratórias, a resenha seguia acalorada. O tema da vez era o Jogo do Bicho, assunto sagrado como discutir convocação da seleção. — Só não joga no Bicho quem vive na ilusão de ver o salário vencer o final do mês. — afirmava Cacau com irônico ceticismo.  — No Bicho só quem ganha é a banca, não tem jeito! — decretou Paulão, com a solenidade de quem cita um evangelho. Ouviam-se os costumeiros jargões e havia quem jurava conhecer o tio-do-vizinho-de-um-amigo capaz de acertar toda semana. — Aposto como tem algum jeito de ganhar da banca — rebateu Sérgio, limpando a espuma da boca com o dorso da mão. — É só programar um sistema pra driblar as regras. Ao seu lado, Tadeu, parceiro de TI, futebol e cerveja, concordou fazendo sinal de positivo com o dedo e acenando a cabeça. Os dois trabalhavam no setor de informática de uma multinacional com quase cinco mil trabalhadores, dessas com a...

(Delman Ferreira)  Não atendia aos padrões comerciais de beleza masculina, mas o forte sotaque afrancesado o cobria com  charme irresistível e se impunha sobre qualquer outro quesito. Dizia ser proveniente da pequena cidade de Metz, no nordeste da França.       — A região ainda guarda traços de colonização romana. Encravada entre Alemanha, Bélgica e Luxemburgo, uma encruzilhada de culturas refinadas — gostava de dizer com sotaque cheio de biquinhos e acentuação nos finais das palavras. Ninguém sabia direito onde ficava Metz, mas soava tão francês quanto chique. Jean Pierre, com cachecóis leves no pescoço e sotaque cativante, aparecera como quem vinha de um mundo superior. Chegava aos lugares com passos suaves e elegância estudada. Ainda não alcançara os trinta anos, mas já se dizia experiente em gastronomia, política europeia, filosofia existencialista e vinhos. Não raro confundia Sartre com Voltaire, ou citava memes de internet como se fossem pura Sim...

(Delman Ferreira) Os Mercúcio, donos de terras, do gado, mercados, escolas, da rádio e até do alto-falante na Praça da Matriz. Os Tebaldo controlavam contratos públicos, transportes, postos de saúde, a fábrica de cimento que enchia de poeira os pulmões dos moradores, a outra rádio e o alto-falante na Praça do Mercado. Desde tempos imemoriais viviam em trégua silenciosa, repartindo votos, mandos e desmandos. Trocavam favores, casavam os filhos, revezavam-se no poder. Ninguém conseguia viver sem ser benzido por uma das famílias. Comércio? Negócios? Só os autorizados. Empregos? Fossem porteiros, coveiros, vigilantes, professores, prefeitos, deputados, secretários, párocos, pastores, magistrados, todo e qualquer cargo público era tratado como propriedade de Mercúcios e Tebaldos. Não havia regulamentos, placas, cercas ou avisos. Apenas olhares, silêncios, vieses calados. Regras não ditas, porém, ninguém desconhecia. As pessoas portavam-se com cautela, como se dependessem de autorizaçã...

(Delman Ferreira) Chegou numa terça-feira à tarde. Sem alarde, sem bagagem, sem passado. Apenas entrou e sentou-se no canto mais afastado. Aceitou o cardápio que a garçonete lhe ofereceu.  Com gestos simples, e scolheu dois itens,  café preto e pão com manteiga. Nada disse. Serenidade que beirava o enigma. Leu  os dizeres no espelho atrás do balcão : Café Fecundo, aqui se pratica a nobre arte de jogar conversa fora. Desde então, passou a frequentar o mesmo Café, no mesmo horário. Sempre calado, lia jornais, rabiscava um caderno surrado. Se alguém o cumprimentava, sorria com aceno mínimo, educado, impenetrável. Jamais emitia uma palavra. O silêncio travestiu-se de mistério. — Tem um quê de artista europeu — murmurou Clara, garçonete do turno da tarde. — Parece mais jeito de exilado, um revolucionário — arriscou Sônia, professora aposentada, certa de que o silêncio era típico de um passado político. — Olhar de quem já sofreu por amor — sussurrou a adolescente Betina, ...

(Delman Ferreira) Cris conversava com Tina que, além de irmã mais velha, é a melhor amiga. — Ele anda estranho, arisco, meio escabreado. — Como assim?! - pergunta a irmã, com expressão curiosa. — Anda de segredinhos. Antes, sempre deixava o celular aberto, nem tinha senha. De uns dias para cá, atende falando baixinho ou apaga as mensagens assim que lê. — Ramiro continua apaixonado por ti, disso ninguém duvida. Tu estás vendo coisas.  — Também pensei que fosse da minha cabeça. Tipo insegurança de quem está fazendo quarenta e não quer saber de falar nisso. Até descobrir um fio de cabelo no paletó dele, comprido, loiríssimo. — Tens razão, isso é estranho. Mas vai com cuidado, não faz nenhum escândalo sem saber de tudo direitinho.  — Não sei se vou me segurar. — Faz o seguinte, se houver coisa escondida, ele vai se entregar. Vai inventar alguma desculpa furada pra sair sozinho. Quando ele fizer isso, tu vais seguir e ver o que acontece. — Boa. Vou tentar fazer assim.  No sába...